Martes, como aquel Martes.

Hoy es martes que lleva más de cinco mil almas, que con dignidad se encontraban en un estadio con la frente limpia y un espíritu en la moneda -como aquel martes del 73- donde la gloria se le fue arrebatada al pueblo por la mano bruta de acero, que solo cedió a los intereses desesperados de una potencia y en la estrella de su pecho clavó el rojo puñal del infinito destino de una enfermedad cruel que tal como gangrena se expandía por toda América Latina.

Martes cruel de invierno que Lima no sintió, que yo no viví, pero que supe conocer gracias al conocimiento que a uno se le brinda al dejar la ignorancia y probar la rebeldía de los juicios críticos al saber de la historia; como este interés que muchos jóvenes sienten, protestan y recuerdan cada 11 de setiembre cuando aviones de papel destruían el sueño del voto de 1970, no es por nada que nuestro corazón critico y observador ve con enojo lo sucedido esta fecha y no lo digo por lo sucedido en el 2001, sino por lo que pasó con Allende y el gobierno de las masas, cansadas de haber sido indiferentes a los gobiernos que solo brindaban respuestas a pocos y no a todos; digo también que no me refiero a lo sucedido el 2001, el cual, el acto es totalmente condenable, por no buscar una solución mediante el dialogo y simplemente generar violencia, mas violencia de la que ya tenían, pero esto lo hizo un grupo de árabes radicales, un colectivo con carecimiento de conocimiento, a diferencia de lo hecho en el 73 que fue hecho por un país –la águila convertida en potencia capitalista demócrata que luchaba contra el oso hecho potencia comunista popular- esa águila que tomó vuelo sobre América Latina y se transformó en una terrible pesadilla para los Incas, un extraño cóndor norteamericano que desfiguró a Chile, por sus propios intereses; no he hablado de la cantidad  de las muertes pero sí de la violencia que se expande y aniquila cualquier clase de obra hecha por el hombre, desde el canto al poema y el dolor a la pena.

Recuerdo Allende, Neruda, Jara, los desaparecidos y a los que se tuvieron que ir de su país por la terrible dictadura que inició ese mediodía color gris  en Chile, trajo progreso y oro en grandes cantidades, para que se sienten los señores sobre nuevos asientos, pero no trajo desarrollo solo trajo crecimiento. ¿De qué sirve un hombre grande y alto, si por dentro su cuerpo no tiene fuerza, ni inteligencia? ¿De qué sirve un hombre con altas calificaciones sin tener un propio juicio crítico?

Tú, versatil condena.

Eres una condena terrible, bella y con otro rostro que al crecer resplandece, como resplandece el sol cuando es primavera por la tarde, al pasar el viento de las seis de esta; condena gratuita y obligatoria que no halló campo en la libertad y se vino a mi alma a pecar.

Eres una condena profunda, turbia y llena de esperanzas; profunda porque  no se te conoce a primera vista, ya que eres una noción amplia como las raíces de los arboles más viejos que en las noches expanden sus cuerpos en la tierra húmeda que la dejó así al regar el agricultor en la tarde; turbia eres por la actitud enredada de confusas complicaciones que pones como semillas en el campo  al vagar por mi corazón y llena de esperanzas porque cada vez que te rezo no apareces, pero entre las transiciones de estaciones siempre te me manifiestas con una toga invisible que solo yo y mi alma podemos ver, tal cual como perturbada conciencia  de la vida que llama a la muerte al nacer.

Como cual verbo a sinónimo, te convertiste de un castigo a una persona; esto creo que solo sucede entre mis ojos, mientras los pensamientos colapsan en un abismo hondo de sombras y luces que no dejan ver el espacio ni el tiempo donde uno está situado.

Condena que entre las sombras de mis sonrisas te escondes, mientras saludo a mis ajenos compañeros –que como frutos caen sobre esta tierra árida- los cuales por suerte no encierras en este tormento perverso del destino, pero natural como tus acciones de buena intención.

Condena idolatrada y pagana; idolatrada porque trato de cubrir las rajaduras de tu cuerpo con mantos de borde dorado y plateado, así como en el cielo, la noche es menos triste con las estrellas y la luna –que dios puso- abriendo paso a los senderos oscuros de la creatividad melancólica de los hombres de un inoportuno desenlace, el cual parece que si sigo en este rumbo tomaré también; pagana eres porque no solo estás tú -están tus otros tú-  Paloma, Ángel, Pegaso y otros más que no me acuerdo;  es ese mi pecado, no recordar los demás significados de tus alter egos y no haberlos pintado con tinta permanente sobre mi memoria bañada en alcohol y espesa -por las cenizas del cigarro- que acabé el domingo de otoño, día que no me acompañaste a sembrar las flores muertas sobre el concreto en mi escéptica fecha.

Es complicado entenderme Condena, complicado como lo que acabo de escribir,  porque solo una persona que ha sufrido lo razonable podrá comprender estas letras acicaladas hechas por la eterna muerte que agitó el cadáver de mi anterior vida, antes de nacer;  no sé, si esa es tu condena, no poder entender mis mensajes confusos o es otra que mi mente no se imagina.

Lembersat - Revolution

La banda Lembersat ha sacado su primer demo y como es de mi costumbre, aquí les dejo la canción Revolution; desde mi punto de vista, una buena canción si estas con la energía de luchar hasta los últimos minutos, no rendirse jamás y sobretodo hacer una gran revolución.

¡Felicidades por el demo!

Testimonio de los Apus

Capitulo 1: El poeta intelectual

Fue perdiendo la tierra árida el color de incertidumbre que recogió el poeta entre sus manos, las que no escucharon los llantos de la wawa triste en el monte que había sido de un hacendado, pero después pasó a manos del pueblo por la reforma y al final en esos tiempos fue robado por un extraño y mutilado proletariado; él que era un intelectual preocupado por el arte andino, la reivindicación del indio y la corriente indigenista gracias a las novelas de Arguedas y Rulfo que leyó por recomendación de un amigo cubano exiliado de Argentina, no sabia que estaba pasando en frente de él; su conocimiento trotskista no comprendía y su pensamiento intelectual se derramaba en el sudor que llevaba en la frente, como las pequeñas cosas que iba hacer en Lima cuando regresaría después de recorrer y conocer las diversas realidades de América Latina, pero ese día no entendía nada, su raciocinio se fue entre las lagrimas de injusticia, como aquellos poemas de amor que eran mas justos que lo que sucedía en ese momento.

Un rifle apuntó su pecho y su corazón latía contra el constante respirar del que lo apuntaba, él poeta miraba en su subconsciente y recordaba los sueños que tenía en aquellas utopías colectivas, también recordaba la muerte de los jóvenes que protestaban por una real causa y sabían defender sus ideales, sin la necesidad de matar gente inocente como aquel asesino que lo apuntaba; su corazón se agitaba cada vez más, el sudor se extendía por todo su rostro sucio y la ventisca empujaba a los dos, ante los sigilosos jueces de la sierra, los Apus; la tierra se levantó y los dos cayeron a un abismo de memorias, el asesino tenía ordenes de matar al poeta por ser un intelectual que no apoyaba la causa revolucionaria de los senderistas y el poeta enojado le gritaba, con la valentía de aquel entonces ante cualquier amenaza de igualdad y libertad, ¡Valientes como tú son pocos, los que defienden tus causas y se quejan de las iglesias por ser dogmáticas, mientras tu demagogia no los deja ver la luz de una verdadera libertad y clara igualdad, los de arriba se ríen por que nos hacen quedar mal ante los verdaderos revolucionarios que queremos una real justicia sin demagogias, ni entupidos lideres que no van del lado del pueblo, si no de un miserable interés de un partido; se encierran en una celda sin necesidad de un enemigo compiten contra el pueblo y otra vez vuelven a la demagogia, como rebote,  quieren extinguir toda clase de pensamiento que no vaya con sus líneas y  se encadenan a una eterna esclavitud contra el imperialismo intelectual de un hombre que no han visto jamás y no los quiere a ustedes, solo quiere llegar al poder! ……….Su cuerpo cayó de espaldas lentamente sobre la tierra, como si estuviera resistiendo la bala que atravesaba su pecho, su mirada perdía la orbita de todo hombre de equilibrio como un barco que se hundía en un vacío; su pensamiento se desató, se lo llevo su espíritu con sus demás experiencias transcurridas en su  vida, él asesino solo miro fijo a los guardianes y se fue sin piedad, ni algún sentido humano, ni razón.

 .

Desapareció

No hace falta que corran, lagrimas,

quédense pensativas ahí

como veneno en recipiente

sin salir acompañar a su amiga, nuestra soledad.

A pesar de todas las penas recorridas

no termino de andar por este recorrido,

ando sin aliento con las lagrimas escondidas,

como la lluvia atrapada entre nubes grises.

Recuerden, después de que se vayan, lágrimas,

no escriban notas ni comentarios bañados en brebajes de tristezas,

dado que no saben nadar mis emociones entre océanos de las memorias de aquellas noches.

Esperaré otro tiempo,

cuando las crónicas oscurezcan y los tiempos canten,

mientras esos tiempos lleguen, aprenderé a esperar

y la soledad me enseñara a caminar sin tu corazón,

porque solo quiero estar junto a ti, solo hasta que mi corazón deje de latir.

Tal vez por eso esté enamorado de ella, porque me gusta cómo se enamora y transmite sus emociones hacia sus amores, me hace pensar en lo que yo siento por ella; ojalá ella los ame, como yo la amo. Intentaré hacer lo que siempre trato de hacer para conservar nuestros recuerdos, olvidar.

Ni la luna, el sol y las estrellas. Parte I

Él está bien, pero no quiere despertar; quiere andar bajo el pasadizo jugando con las cartas que le regaló su madre sonámbula, jugando ese viejo juego solitario al que la sociedad le negó la oportunidad de ser célebre en el viejo barco rumbo al Amazonas; quiere caminar con la mente frita como los peces que fríen en su hacienda, fría como su alma. Me explicaré fácilmente; él te esperaba, lo solía hacer y  ahora lo vuelve hacer,  pero ya no sabemos cuánto tiempo más jugara con esas cartas; no ha comido, mirado, olido a otro lado y no ha conversado con el aire que respira.
Está  gélido y la muerte espera llevarlo; mientras él se aferra a tu alma y espera tu muerte, anhelando verte otra vez en aquellas caminatas cuando conversaban de las críticas espontáneas que surgían entre uno de los dos; ni la luna, el sol y las estrellas pueden hablar de este caso particular y publico para las comunidades.