Mi ultimo mensaje para ti.

Hoy me di cuenta sin conocimientos que realmente cometimos un error al haber estado juntos. Fue muy pronto y realmente no quiero martirizarme, la cruda realidad me dijo que fui un chico desprevenido –imbécil- en un mundo que nunca había pisado; tampoco quiero volverte santa porque esta culpa fue de los dos. Le hicimos caso a la impaciencia y nos consumimos como dos cigarros que creyeron ser eternos.
Esta bien, tal vez no sepas porque terminamos, pero fue por cuestión de tiempo; me di cuenta cuando estuve contigo -de improvisto-  que era un chico que siempre le gustaba estar rodeado de amigos, conversar con ellos y escribir en mi blog tranquilamente; también noté que estaba preparado para llevar una vida sin compañías o bueno tal vez no de la tuya; noté que no encajaba en el cuadro familiar que tu quisiste que encuadre; noté que era un chico de las utopías, de los amores ficticios y no de los que llegan a finales felices. De la noche a la mañana después del viaje que tuve con dos amigas –con la cuales no hice nada malo, si es que te interesa saberlo, aunque no lo creo-  al templo hare krishna quise terminar contigo, porque sucede así cuando pasa, uno no sabe lo que viene después de hacer algo .

Mi indiferencia ante ti después del viaje se vio notar, no quería decirte “Te amo” ni un “te quiero” porque ya no sentía esas cosas y no quería engañarte con cosas que no siento, porque tal vez las ilusiones son lo peor que uno puede crear cuando uno tiene conciencia de ello. Esperé una semana para verte, tú viajaste al sur y yo en Lima esperando con ansías así como cuando esperaba con ansías estar contigo, decirte en esa fecha “ya no me gustas, quiero terminar contigo”
Esperaba el momento de verte frente a frente y decirte con mucho valor al igual que me costó decirte para estar contigo que terminábamos. Lamentablemente mis ansías de verme sin compañías y estar solo crecieron  repentinamente y por eso tuve que terminarte por una red social, porque era lo más pronto posible, sobre todo para no llegar al mes y no terminarte ese malévolo día. Al final de todo te quise -ahora ya no te quiero- ni hablamos, claro, porque me eliminaste de facebook como toda chica enamorada, lo que si puedo afirmar es que te estimo por haber pasado buenos tiempos contigo que ahorita me parecen imposibles e ilógicos para mí.

Espero que hayas leído esto, porque no espero tu amistad, ni me hace falta, pero lo  que espero es que me devuelvas mi libro de Pablo Neruda, que te presté –suena muy fresco y muy pendejo, pero es mío y lo necesito-
Otra cosa, todos los poemas que escribí después de terminar contigo, ninguno va para ti, te lo digo por fuerte que parezca. Te lo digo por no ser malo contigo y no haberte creado ninguna ilusión, porque lo peor que puede hacer una persona en el amor es crear una ilusión sin paracaídas y que el emisor crea que los mensajes del receptor que le atraen les pertenecen sin haber llegado a un acuerdo con el receptor.
Saludos hierba violeta, ya las leyes de la naturaleza se encargaran de castigarme.

Una extraña receta de conspiración.

Dejo en claro que todo lo que está escrito en esta nota no quiere decir que deje el ateísmo, sino mi escepticismo medieval.
Me tome esta noticia en serio, creía que iba a suceder pero al final no sucedió. Fue algo en lo que realmente creía.  Mi ateísmo ha sido engañado una vez más por falsas supersticiones de la humanidad. Creo en el hombre y en su divinidad por hacer las cosas posibles, pero esto me ha dejado atolondrado en la forma más explícita de todas sus interpretaciones.
El humano una vez más ha fallado en sus aciertos que nadie predice y que solo la ciencia aclara con el peso de la justicia de la razón.

Se han alineado los planetas de la galaxia donde yo estoy viviendo, pero mi corazón se desvió del tuyo. Yo creía que iban a estar alineados por lo menos un breve minuto de este día, pero no sucedió así, sucedió todo lo contrario; se desviaron nuestros corazones, nuestras almas y nuestras mentes. Nuestros labios no se volverán a chocar después de miles de años, hasta que una nueva era llegue y eso sucederá tal vez cuando la codicia del hombre por explotar todo su ecosistema haya acabado con él mismo y  el de todas las especies.

Si es que tenemos suerte podremos reencarnar en células y estar unidos por el mínimo tiempo que logré alcanzar nuestros cuerpos amorfos al juntarse por un corto tiempo. Es casi imposible –lo sé- pero si nos conocimos en este mundo, porqué no en otro donde la utopía de mi predicción humana se equivoque o este en la razón. Eso lo comprobaré en miles de años, cuando la ciencia demuestre si estuve en lo cierto o simplemente me equivoqué guiado de argumentos de la era que acaba de pasar.

Tengo un problema

No encontré la dirección que debía seguir en estos días finales, donde la noche es fría y el verano angosto. Discúlpame por las ofensas que te di hoy y ayer, no fue mi intención pecar una vez más, soy una persona con defectos, bebo alcohol y fumo nicotina todos los días de la semana, para olvidar lo imbécil que fui; un problema que debo solucionar.

Esta tarde en la que el mundo terminará, espero que solo me veas como una desconocida alma sin lágrimas sucias que embarran mis mantos perfectos. Espero salir de este aislamiento cuando vea más soñadores con los pies sobre el suelo y que puedan beber sin emborracharse.
No te olvides del paracaídas que necesitaré, cuando termine de construir las nubes de cemento que en el cielo pondré, porque algún tornado me sacudirá y no podré sostenerme de esas nubes, es que me olvidaré de ponerle  un seguro contra desastres naturales; un problema que debo solucionar.

Siempre marcharé a veces con la frente en  alto y otras por debajo de la moral, cuando no existe nada en que pensar ni valorar. Solo soñaré por última vez con las uvas envenenadas que Morfeo puso en mi mesa para dejar de soñar y para no poder construir más nubes donde podré ver lo que perdí; un problema que debo solucionar.

Te perdí, como un pirata ebrio  pierde un tesoro en el mar. Me alejaron de ti cuando le dije a todos que eras una leyenda, un mito empapado de ficticias realidades que en el mar se esconden.
Solo por eso, me condenaron al  profanar tu nombre  y por eso estoy aquí en un calabozo sin vista al mar, perdido entre pensamientos confusos, siempre olvidando lo que fui y lo que soy, solo recordando el tesoro que deje embriagado por la culpa de confusiones y alcohol. 

Carta al pensamiento.

No tienes coraje para tener una enamorada o luchar por una causa, porque te confundes, te complicas la existencia, quemas tu hábitat, le tienes miedo a los cambios de las ideas externas que se te ofrece por tus ideas internas, te quejas del machismo que existe al pedirle la mano un hombre primero a una mujer, relacionas la ilusión de los sueños con la realidad de tus propios anhelos, tienes demasiados amigos de confianza, piensas que debes morir joven para no pagar lo que hiciste con tu cuerpo, quieres morir escribiendo poemas de sufrimiento, no tienes una vida de jersey shore, eres raro o eres la vanguardia que no se sabe lo que es vanguardia en tu barrio, hablas o escribes mucho cuando conversas de cosas simples, tienes miedo o paranoia de que las paredes contaran tus secretos, tienes poco valor para ganar o perder, eres conformista con el panorama de vida que tienes, eres mediocre y fracasado para los gileos y tienes muchas amigas con las que siempre conversas de tus problemas de amor.

Narras tus pasatiempos como epopeyas y terminas cayendo como una gota de lluvia en la arena, secándose sin reconocimiento de haber amado a alguien. No es necesario los trofeos por amar a alguien o apreciar su belleza, pero aunque sea se te debe otorgar un dote o algo, porque ya estoy cansado de luchar como siempre y que tú -mente- la cagues como siempre. Necesitamos trabajar juntos.

Atentamente él corazón a la mente.

Perdóname

Perdóname por crear arroyos en tu prado desierto, evocar los apelativos de algunos recuerdos entre tus opacos  ojos y hacerte sentir lo frío en tu mundo álgido. Era lo precoz de mi mente y lo prematuro de mis defensas  que me hacía cometer actos descarados  y frívolos, sin pensar en las repercusiones o las heridas que pude dejar por debajo de  los canales que recorrí en nuestra larga experiencia de vida.

Ahora comprendo que no te entendí, hasta que fuiste llorando –afligida- por el malecón de Miraflores, buscando quimeras y entelequias como buen ingenio tuyo por toda la brisa espontanea de tu ser, esperando las caricias que te regalaba  tu madre y los maduros consejos de tu padre; el hombre de acero que de los dos anteriores personajes, solo este llegué a conocer.

Sé de mis errores y por eso van las disculpas. Disculpa el desamparo en el cual dejé a tu cuerpo en Barranco; las promesas perdidas en esas piletas de San Isidro, donde la soledad me suplantó; las uvas que comíamos en año nuevo sin pensar en los ahorros de invierno; la calidez de tu alma sin decepción y el cambio tosco de tu forma de pensar. 

Ahora que comprendo cuanto dolor hice con tu alma, cuando mezclaba tu aura con cenizas de suplicio, lamento haberlo hecho. Sé que sientes cuando te atraviesan el corazón con las palabras artesanales del pueblo que yo usé para herirte y sé que es triste herir un pedazo de uno mismo, por eso perdóname, porque ahora comprendo todo y sé que mi condena muy pronto vendrá. 

Esa andanza

Entre la mirada de la noche y la mía,

se esconde una encrucijada de algarrobina.

Dulce néctar que pruebo en todos los sentidos

como las veces que me pierdo en tu olvido.

Menudo relato que contó el caballista

que nunca en vida existió.

Encantadora virtuosa que en tus labios deje

quimeras y sueños que nunca encontré.

Entre la mirada de tus labios y mis nervios

se oculta un profundo pensamiento contemplativo.

Bañado de sigilosos deseos de aferrarse al anhelo inviable

engendrándose en si una aflicción dentro de mi corazón.

Seré leal a la poca honestidad de mi exigua valentía,

es mi alma agobiada que lleva esta triste consonancia.

Sustancia perfecta de tu ser con mi auto detestada cobardía

ya no es el año ni el momento para ejercer esa andanza.

La mosca

Mi padre había salido a comprar el té de todas las cenas y yo me había quedado en casa esperándolo,  no tenía ganas de salir. Era una tarde de viernes de esas, en las que no quería salir de mi casa y lo único que hacía era contar los carros que pasaban al frente de mi ventana. 

En lo que de pronto miré a una mosca sigilosamente sin mover la cabeza  volando  por la calle. Era ella –sorprendido e inquietamente molesto en mi mente- la mosca que solía besar a la chica que amé por un año  estaba al frente -en la calle transitando- así que me pareció curioso que esté a la vista de mis ojos. De rato en rato volteaba la mirada hacia los postes, para que no se dé cuenta que no la estaba mirando. Fue tan raro todo, ella estaba ahí  dejando de fluir sobre los vientos para sostenerse sobre el suelo frívolo. Dibujó una flor en  la vereda de la calle de mi primer beso con un lápiz de alegría fosforescente y escribió al costado algo que hablaba del amor a la realidad y la muerte de la fantasía, temas que siempre ella hablaba con el fantasma de una hormiga y se fue. 

Yo salí tranquilamente con un paraguas a leer lo que había escrito, por lo cual les dije lo que les acabo de contar.

Yo no comprendía nada, ni los cuentos que me narraba el fantasma de la hormiga que se trepó por los besos  de muchos individuos y describía el aroma de sus almas colectivas cantando casualmente un mantra en su soledad. Ahora que lo pienso, era la hormiga una solitaria violinista que residía en el Edén de los amores inexistentes que se posan sobre esta calle y yo una pobre mosca sin corazón para comprender en mi corta, pero larga vida -a comparación de otras especies- el significado de la palabra amor, para poder dar un concepto de tal palabra que siempre generó polémica

.

El amor no existe y la fantasía muere al pensar que este no existe. Eso  y otras cosas me decía el fantasma de la hormiga con un tono muy terco, lleno de gestos desesperados  que a veces parecían rasgos de una extraña enfermedad psicológica que abundan en los hombres, la esquizofrenia de creer que el amor esta en todos lados y siempre te habla. Lo único que aprendí  de sus cuentos, era no entenderlos y  que  la vida es de una dimensión reajustada que solo puedes conocer una vez y luego mueres, para al final perderse en el olvido cotidiano de la ingrata humanidad;  tal así como el llanto de un recién nacido sin madre, es acogido por extraños insatisfechos por su aparición.

Qué extraño era escuchar al fantasma de la hormiga, era como si pudiera hablar con una sabia muerte inerte que siempre piensa, pero no toma acciones en la vida cotidiana de las personas. Era como conversar con mi mente, pero sin ser mi mente. 
Después de pensar en sus palabras, me di cuenta que debo amar a la realidad desde una ficción, ese fue  el motivo de mi amor -porque no existe lo que siento por ella, porque es una ficción y en las ficciones el amor si existe- pero en esta realidad que describo, el amor tiene un profundo significado como un simple concepto, por eso la amo, por su ficticia existencia.

La Geopolítica de un Corazón.

A ella la conocí en el sur de América, donde todo vale y lo que no vale es un finito hecho nunca , como el fin del gobierno de Castro; con tres tragos  la convencí  de perdernos en el Tahuantinsuyo entre hojas  tricolor y una fusión criolla cantada por un liberal con prosa socialista; mientras este cantaba yo la trataba de abrazar con mis brazos de hojas secas, los cuales se caían al suelo en cada viento que ella agitaba al respirar, como si el otoño hubiera engañado al clima, a la ciencia de las constelaciones  y del cuerpo humano, en pleno calor de verano amazónico.

Viajamos en la mina de una montaña explotada, mientras ella hablaba de su enamorado y el extraño acento turco-ingles de este; todo el recorrido fue este muchacho de acento raro que me fastidiaba completamente cuando ella decía sentir por él, lo que ella no siente por mí; su bufanda importada y su chullo de marca eran las cosas que ilusionaban a la pobre muchacha; mientras yo solo tenía mi unicornio que chacchaba coca y mis collares a mano ¿Qué podía hacer con tal prestigio comparado a mi humilde vida burguesa barata? Matarlo o llamar a Stallin para que él se encargue de este germen sucio traidor al proletariado de mi amor o quizá beber hasta morir ayahuasca en la cima de una colina y tropezarme con las ruinas de Machu Picchu, tal como caen los precios en Grecia -en el entorno de usted  persona rara que lee esto -o como caían los mayas en México, pero en fin ¿Qué solución a mis inoportunas oportunidades tendré?

Lo que sé, es que tengo oportunidades que he desperdiciado y a pesar que jalé en el curso de coraje que esta extraña preparatoria para la muerte me recetó, voy volando con mi libro de gramática en la mano, para decirle las cosas más claras que existen entre los sinónimos de transparencia y antónimos de nitidez,  esperando que su ignorancia por conocerme cambie y  me hipnotice brevemente con su profundo aprendizaje, mientras  que mi pelo se transforme en un albañil turco con rasgos hindúes y mi barba sea el pasto que pisen sus labios; posiblemente con esto tendré un beso de ella, si es que ella mira en mí, lo que no miro en él.

 La fantasía utópica – es una característica en materia bruta de mi ser- es algo que espero que no mires con lupa; mi prepotencia ego centrista, como mi tiranía por el saber lo todo, las puedas vender en la antigua república soviética, para cuando termines de venderlas, ya aprenderemos a vivir juntos en este siglo XXI, buscando soluciones a quizá alguno que otro conflicto social que toda relación entre dos personas surge.

Martes, como aquel Martes.

Hoy es martes que lleva más de cinco mil almas, que con dignidad se encontraban en un estadio con la frente limpia y un espíritu en la moneda -como aquel martes del 73- donde la gloria se le fue arrebatada al pueblo por la mano bruta de acero, que solo cedió a los intereses desesperados de una potencia y en la estrella de su pecho clavó el rojo puñal del infinito destino de una enfermedad cruel que tal como gangrena se expandía por toda América Latina.

Martes cruel de invierno que Lima no sintió, que yo no viví, pero que supe conocer gracias al conocimiento que a uno se le brinda al dejar la ignorancia y probar la rebeldía de los juicios críticos al saber de la historia; como este interés que muchos jóvenes sienten, protestan y recuerdan cada 11 de setiembre cuando aviones de papel destruían el sueño del voto de 1970, no es por nada que nuestro corazón critico y observador ve con enojo lo sucedido esta fecha y no lo digo por lo sucedido en el 2001, sino por lo que pasó con Allende y el gobierno de las masas, cansadas de haber sido indiferentes a los gobiernos que solo brindaban respuestas a pocos y no a todos; digo también que no me refiero a lo sucedido el 2001, el cual, el acto es totalmente condenable, por no buscar una solución mediante el dialogo y simplemente generar violencia, mas violencia de la que ya tenían, pero esto lo hizo un grupo de árabes radicales, un colectivo con carecimiento de conocimiento, a diferencia de lo hecho en el 73 que fue hecho por un país –la águila convertida en potencia capitalista demócrata que luchaba contra el oso hecho potencia comunista popular- esa águila que tomó vuelo sobre América Latina y se transformó en una terrible pesadilla para los Incas, un extraño cóndor norteamericano que desfiguró a Chile, por sus propios intereses; no he hablado de la cantidad  de las muertes pero sí de la violencia que se expande y aniquila cualquier clase de obra hecha por el hombre, desde el canto al poema y el dolor a la pena.

Recuerdo Allende, Neruda, Jara, los desaparecidos y a los que se tuvieron que ir de su país por la terrible dictadura que inició ese mediodía color gris  en Chile, trajo progreso y oro en grandes cantidades, para que se sienten los señores sobre nuevos asientos, pero no trajo desarrollo solo trajo crecimiento. ¿De qué sirve un hombre grande y alto, si por dentro su cuerpo no tiene fuerza, ni inteligencia? ¿De qué sirve un hombre con altas calificaciones sin tener un propio juicio crítico?

Tú, versatil condena.

Eres una condena terrible, bella y con otro rostro que al crecer resplandece, como resplandece el sol cuando es primavera por la tarde, al pasar el viento de las seis de esta; condena gratuita y obligatoria que no halló campo en la libertad y se vino a mi alma a pecar.

Eres una condena profunda, turbia y llena de esperanzas; profunda porque  no se te conoce a primera vista, ya que eres una noción amplia como las raíces de los arboles más viejos que en las noches expanden sus cuerpos en la tierra húmeda que la dejó así al regar el agricultor en la tarde; turbia eres por la actitud enredada de confusas complicaciones que pones como semillas en el campo  al vagar por mi corazón y llena de esperanzas porque cada vez que te rezo no apareces, pero entre las transiciones de estaciones siempre te me manifiestas con una toga invisible que solo yo y mi alma podemos ver, tal cual como perturbada conciencia  de la vida que llama a la muerte al nacer.

Como cual verbo a sinónimo, te convertiste de un castigo a una persona; esto creo que solo sucede entre mis ojos, mientras los pensamientos colapsan en un abismo hondo de sombras y luces que no dejan ver el espacio ni el tiempo donde uno está situado.

Condena que entre las sombras de mis sonrisas te escondes, mientras saludo a mis ajenos compañeros –que como frutos caen sobre esta tierra árida- los cuales por suerte no encierras en este tormento perverso del destino, pero natural como tus acciones de buena intención.

Condena idolatrada y pagana; idolatrada porque trato de cubrir las rajaduras de tu cuerpo con mantos de borde dorado y plateado, así como en el cielo, la noche es menos triste con las estrellas y la luna –que dios puso- abriendo paso a los senderos oscuros de la creatividad melancólica de los hombres de un inoportuno desenlace, el cual parece que si sigo en este rumbo tomaré también; pagana eres porque no solo estás tú -están tus otros tú-  Paloma, Ángel, Pegaso y otros más que no me acuerdo;  es ese mi pecado, no recordar los demás significados de tus alter egos y no haberlos pintado con tinta permanente sobre mi memoria bañada en alcohol y espesa -por las cenizas del cigarro- que acabé el domingo de otoño, día que no me acompañaste a sembrar las flores muertas sobre el concreto en mi escéptica fecha.

Es complicado entenderme Condena, complicado como lo que acabo de escribir,  porque solo una persona que ha sufrido lo razonable podrá comprender estas letras acicaladas hechas por la eterna muerte que agitó el cadáver de mi anterior vida, antes de nacer;  no sé, si esa es tu condena, no poder entender mis mensajes confusos o es otra que mi mente no se imagina.

Lembersat - Revolution

La banda Lembersat ha sacado su primer demo y como es de mi costumbre, aquí les dejo la canción Revolution; desde mi punto de vista, una buena canción si estas con la energía de luchar hasta los últimos minutos, no rendirse jamás y sobretodo hacer una gran revolución.

¡Felicidades por el demo!

Testimonio de los Apus

Capitulo 1: El poeta intelectual

Fue perdiendo la tierra árida el color de incertidumbre que recogió el poeta entre sus manos, las que no escucharon los llantos de la wawa triste en el monte que había sido de un hacendado, pero después pasó a manos del pueblo por la reforma y al final en esos tiempos fue robado por un extraño y mutilado proletariado; él que era un intelectual preocupado por el arte andino, la reivindicación del indio y la corriente indigenista gracias a las novelas de Arguedas y Rulfo que leyó por recomendación de un amigo cubano exiliado de Argentina, no sabia que estaba pasando en frente de él; su conocimiento trotskista no comprendía y su pensamiento intelectual se derramaba en el sudor que llevaba en la frente, como las pequeñas cosas que iba hacer en Lima cuando regresaría después de recorrer y conocer las diversas realidades de América Latina, pero ese día no entendía nada, su raciocinio se fue entre las lagrimas de injusticia, como aquellos poemas de amor que eran mas justos que lo que sucedía en ese momento.

Un rifle apuntó su pecho y su corazón latía contra el constante respirar del que lo apuntaba, él poeta miraba en su subconsciente y recordaba los sueños que tenía en aquellas utopías colectivas, también recordaba la muerte de los jóvenes que protestaban por una real causa y sabían defender sus ideales, sin la necesidad de matar gente inocente como aquel asesino que lo apuntaba; su corazón se agitaba cada vez más, el sudor se extendía por todo su rostro sucio y la ventisca empujaba a los dos, ante los sigilosos jueces de la sierra, los Apus; la tierra se levantó y los dos cayeron a un abismo de memorias, el asesino tenía ordenes de matar al poeta por ser un intelectual que no apoyaba la causa revolucionaria de los senderistas y el poeta enojado le gritaba, con la valentía de aquel entonces ante cualquier amenaza de igualdad y libertad, ¡Valientes como tú son pocos, los que defienden tus causas y se quejan de las iglesias por ser dogmáticas, mientras tu demagogia no los deja ver la luz de una verdadera libertad y clara igualdad, los de arriba se ríen por que nos hacen quedar mal ante los verdaderos revolucionarios que queremos una real justicia sin demagogias, ni entupidos lideres que no van del lado del pueblo, si no de un miserable interés de un partido; se encierran en una celda sin necesidad de un enemigo compiten contra el pueblo y otra vez vuelven a la demagogia, como rebote,  quieren extinguir toda clase de pensamiento que no vaya con sus líneas y  se encadenan a una eterna esclavitud contra el imperialismo intelectual de un hombre que no han visto jamás y no los quiere a ustedes, solo quiere llegar al poder! ……….Su cuerpo cayó de espaldas lentamente sobre la tierra, como si estuviera resistiendo la bala que atravesaba su pecho, su mirada perdía la orbita de todo hombre de equilibrio como un barco que se hundía en un vacío; su pensamiento se desató, se lo llevo su espíritu con sus demás experiencias transcurridas en su  vida, él asesino solo miro fijo a los guardianes y se fue sin piedad, ni algún sentido humano, ni razón.

 .

Desapareció

No hace falta que corran, lagrimas,

quédense pensativas ahí

como veneno en recipiente

sin salir acompañar a su amiga, nuestra soledad.

A pesar de todas las penas recorridas

no termino de andar por este recorrido,

ando sin aliento con las lagrimas escondidas,

como la lluvia atrapada entre nubes grises.

Recuerden, después de que se vayan, lágrimas,

no escriban notas ni comentarios bañados en brebajes de tristezas,

dado que no saben nadar mis emociones entre océanos de las memorias de aquellas noches.

Esperaré otro tiempo,

cuando las crónicas oscurezcan y los tiempos canten,

mientras esos tiempos lleguen, aprenderé a esperar

y la soledad me enseñara a caminar sin tu corazón,

porque solo quiero estar junto a ti, solo hasta que mi corazón deje de latir.

Tal vez por eso esté enamorado de ella, porque me gusta cómo se enamora y transmite sus emociones hacia sus amores, me hace pensar en lo que yo siento por ella; ojalá ella los ame, como yo la amo. Intentaré hacer lo que siempre trato de hacer para conservar nuestros recuerdos, olvidar.

Ni la luna, el sol y las estrellas. Parte I

Él está bien, pero no quiere despertar; quiere andar bajo el pasadizo jugando con las cartas que le regaló su madre sonámbula, jugando ese viejo juego solitario al que la sociedad le negó la oportunidad de ser célebre en el viejo barco rumbo al Amazonas; quiere caminar con la mente frita como los peces que fríen en su hacienda, fría como su alma. Me explicaré fácilmente; él te esperaba, lo solía hacer y  ahora lo vuelve hacer,  pero ya no sabemos cuánto tiempo más jugara con esas cartas; no ha comido, mirado, olido a otro lado y no ha conversado con el aire que respira.
Está  gélido y la muerte espera llevarlo; mientras él se aferra a tu alma y espera tu muerte, anhelando verte otra vez en aquellas caminatas cuando conversaban de las críticas espontáneas que surgían entre uno de los dos; ni la luna, el sol y las estrellas pueden hablar de este caso particular y publico para las comunidades.

Profunda Comunidad

Estamos acostumbrados a criticar otras culturas, creyendo que la nuestra es la que tiene la razón, el eje principal de la verdad y por lo tanto la cultura de la perfeccion , pero creo  que estamos yendo mal encaminados. Creo que todas las culturas en sí estamos yendo mal, creyendo que la cultura que pertenecemos  es superior a la que pertenece otro grupo.
Desde mi punto de vista basado en una comunidad democratica para vivir en armonia, necesitamos tolerar otros estilos de vida, respetar la diversidad de pensamientos e ideologias que un grupo puede tomar con tal que estas no atenten con sus acciones  como las nuestras él espacio que se le da a otro pensamiento e ideologia en una comunidad. Tambien debemos aprender a no estereotipar a todos los de un grupo, ya que unas cuatro personas de un grupo pueden tomar acciones que atentan contra la comunidad mundial  y los demás estar en contra de estas, lo cual seria injusto discriminar a varias personas que comparten una cultura pero no la misma forma de pensar y tomar acciones

Es facil juzgar a una cultura desde la vitrina  y no abrir la ventana, sin conocerla y guiarse por las palabras y comentarios desde el punto de vista de unas personas que juzgan y critican las acciones que cometieron unos 3 de un grupo de 10.

Es sencillo criticar desde el otro lado de la pared, estereotipar y a la vez discriminar la cultura islamica por las acciones del pasado,  la ignorancia que grotescamente es parte de muchas sociedades hace creer todo lo que se ve en la television, criticar sin investigar produndamente sobre el tema.

¡Hay qué abrir conciencias, no romper las ventanas si no tocar las puertas!

Aprendamos a vivir en una comunidad democraticamente profunda en sus valores y derecho de vivir en paz.

Veinte años de ventiscas.

Venticas de hace veinte años que huelen a pólvora y saben a sangre son las que por Tarata regresan para no ser olvidadas; heridas en las grietas de nuestras calles siempre son recordadas por el puño que las hizo y el inocente que las obtuvo una triste noche.

La memoria no se ha quebrado para las víctimas, pero si para los observadores que callan y silencian por las muertes, los desaparecidos y atentados cometidos, delitos que insultan nuestra patria, la democracia que forjamos para poder opinar libremente sin ser silenciados con bombas y represiones.

Ventiscas que fusionan llanto con discriminación pavimentado por odio y gritos aclamando libertad  de los ciudadanos con presión de los asesinos de hace veinte años son las que por Miraflores recorren para siempre ser resonadas entre los vientos del noventa y dos,  como del dos mil dos para adelante.

Nuestra conciencia colectiva que ha sido dañada por el hambre de odio y cosechas de destrucción masiva en nuestro país, ha ido extrañamente olvidándose del daño que recibió,  pero por otra parte el grupo colectivo más recio no se olvido de las almas que colgaron en los postes y la barba del genocida, cuando entro esta pandilla política con pesadillas de triunfador; a esos hombres que si se acuerdan levanten sus memorias al cielo limeño para que se expanda por todo el Perú y haga vibrar por todo el mundo nuestro terrible suceso.

Ventiscas vienen y van, muchos jóvenes  nacen con la voluntad de mejorar la comunidad y muchos viejos mueren con la creencia de una mejor humanidad ¿Cómo lograremos esto si hay jóvenes que se les inculca el odio para llevarlo a la acción y viejos que enseñan esto creyendo que la humanidad debe ser de represión? Con la ayuda de una comunidad consciente enfatizada en buscar una justa humanidad, lograremos que no pierdan la memoria y si no sido participe de ese triste contexto, no pierdan la solidaridad por los heridos de lo vivido.

La sangre derramada jamás será olvidada, tal vez se pueda aceptar el perdón, tal vez yo pueda aceptarlo pero los que lo vivieron no creo;  han pasado veinte años y he comprobado que sus intereses son más grandes que darse cuenta y reflexionar sobre las acciones que han cometido contra los civiles, civiles que realmente ni informados estaban, ciudadanos libres que no deberían ser metidos en guerras, ni atentados.

Es triste lo hecho e insaciable lo ocurrido para las víctimas,  es penoso que seres humanos hayan cometido estas acciones pero es repulsivo que muchos dentro de la comunidad se hayan olvidado y sobretodo que muchos participen de estos grupos asesinos.

A ti madre.

Eres la tierra fresca de este planeta,
la esencia de vida donde prosperan semillas
un arroyo transformado en océano,
la escena más sensorial de la vida.

No me quejo de tenerte a ti como soberana
porque  es cuestión de cómo forjamos la bandera del amor
nuestro silaba de esta larga conexión.
Proyectada entre montañas de encantos y recuerdos.

Eres la reina nativa de mi selva en vida,
el repentino sabor de aprecio,
transitando por brisas de endosa distancia
convirtiéndome de una masa inerte a la vida fuerte.

Tengo rutinas gracias a ti,
una sociedad fría de la cual tú enardeciste por mí.
Tú la única mujer convertida en arriero para forjar mi camino
el infalible sendero de la libertad y seguridad.

Madre hoja de parra y piel llana,
cabello cansado de la juventud y adultez que has desfilado
mente llena de pólvora cambiada en experiencia,
mina de adhesión de donde solo se extrae el verdadero fruto.

Ante tu gloria, como agua eres.
Ante tu presencia, la vida sigue.
Ante tu canto, la humanidad continua.
Ante tu misericordia y lucha, vamos adelante.

Es la rutina de esta alma

Aquí estoy otra vez sin ti, sin el vacio de tu fría agradabilidad en mi sociedad mecánica. ¿Cuántas veces más los sólidos en materia bruta tendré que estrujar para mostrarte que abunda la materia en tu esculpida vida y poco es lo que existe de espíritu diseminándose por tu sangre?
Es acaso la fría piedra que adopto en ciertas ocasiones, la cual tiene muchas herederas para verte de nuevo y saber que eres la única madre de estas, como esas poesías que escribí con mis propias lágrimas de un rio donde no sabíamos nadar pero nos llevamos por la corriente de esa selva experimental.
Déjame llevarte un poco atrás cuando cometimos errores los dos, recuerdas esa fría habitación donde estábamos sentados ante la fría sociedad y mi mano con convicciones de arriero sembraba semillas de paciencia para amarte frustradamente por calmar tu ansia tierra que daba frutos pero no los miraba ni me los imaginaba, tu ansia enojada de callarme y gritarme firmemente todas las causas de tu huelga de hambre en mi corazón, ¿lo recuerdas?
Te seré un poco generoso de memoria aunque la mía no sea generosa conmigo mismo, fue una cosecha de hace 3 años, me acuerdo todavía lo ebrio que estaba, caminando por las calles limeñas esperando el alba del primer día de la nueva década llorando en las venas y destruyendo las neuronas de mi corta vida, me aleje de ti por primera vez como me aleje a la misma vez de mis sentimientos capitales. Me conto la brisa que te acompañaba que también estabas triste,  triste como yo, como lloro en este momento entre penumbras.
Es difícil recordar tantos momentos con diversas personas, pero me acuerdo de los lugares donde te conocí y el olor que brota de tu pelo, el mejor olor del pasado encerrado en una persona que regresa al presente cuando desea aparecer en mi contexto solitario.

Es verdad yo tuve la culpa en ciertas ocasiones, es mi fría mente la que me ha vuelto así, sentirte y quererte pero actuando como si no te quisiera es la rutina de esta alma sin agallas para tenerte entre mis brazos, mi actitud guevarista me incita a luchar por ideales utópicos y mi realidad critica me incita a lograr éxitos, pero no comprendo esta situación, va mas allá de mi criterio y actitud, es penoso tal vez y lo sé pero que te puedo decir, eres esa etapa que no se si está a punto de irse o permanecer eternamente en mi alma sin tocar ni traspasar mi cuerpo. ¿Sientes el frio, la desnutrición sentimental que llevo, la escasez de agosto?

Tomare tal vez por ti, por la frase de los buenos tiempos de no separarnos en los de amistad, mutados en romanticismo y reencarnados en una utopía, recordar esos llantos que nunca debieron pasar que fueron imprudentes en la ocasión, porque uno llora en el alma lo que se siente por dentro. Perdóname e ignórame para siempre, la del pelo negro y la piel blanca con actitudes siempre conflictivas conmigo, como yo contigo que hacían del ambiente único y exclusivo para nosotros dos. Me imagino que lo que digo es estúpido y creado por mí, verdaderamente no sé si lo que sucedió existió y si un domingo nos encontramos por una calle después de terminar una guerra civil, pero si es que esto es una mentira imagínatela como tal y si es la verdad, pues no se qué estrategias se ejecutan solo te digo que te sigo queriendo no como hace 3 años pero tal con ese fervor que me caracterizaba en las aulas, sino con esa evolución del ser humano que va aprendiendo y recogiendo piedras del camino.

Del otro lado del muro.

Me estoy yendo de tus pensamientos vacíos y  permaneceré en tus recuerdos eternamente, pero eso ya depende de ti.

Tu tal vez ya te diste cuenta que estoy para ti, pero ya no puedo resignarme a sobrellevar las lagrimas que colectivamente contigo acarreaba y establecer existencias ficticias donde siempre surgiste venciendo y proporcionándote la razón en todo.
¿Dónde residías cuando requería unos hombros en donde repose mi instinto de soportar? Y ¿Dónde estabas cuando exigía ser feliz entre el delirio que me instauraste y luego rompiste entre unas desilusiones y solitarias reprochas?

Ya dejar de lado el tema y todo lo que encierre este contexto, incluyéndome.  Anda con esa minúscula belleza de alma y no te acuerdes de mí porque no me quiero acordar de ti, no quiero idealizarte, porque sería perder el tiempo. Voy a convertirme en un burbujeo, me podrás ver pero me desvaneceré entre tus manos y me reconciliare con mi soledad, para no volverte a estimar.

¿A donde sale la noche?

Esta Saliente noche se sitúa triste, contemplando el alba y no esta al tanto que decir, ni que deliberar. Todas las ideas que había pensado se irán al comino, tal como una cometa manejada por un infante.
¿Dónde esta el secreto de su cofre subrepticio? Solicito saberlo, porque las sombras requieren saber al dedillo, que es la realidad o la refulgencia de toda esta triste aflicción, ocasionada por esta oscuridad, por un estúpido proceder envuelto por  tus labios.
Todos tus agravios los puedo colgar en el edén como estrellas al centellear esperando que se los lleve el astro y volverlos a ver la siguiente sombra sin bruma, como también puedo tenderlos en el  nirvana. Espero que en  las próximas  auroras descanse mi alma fustrada, mientras en las noches conmemore tu presencia y me hunda en el trance de mi espectro.

Un sueño por noche, una reflexion cada dia.

Desperté de un sueño que una vez soñé, alce mi cara y mire otras personas que se levantaron y contaban sus sueños, que no podían dormir por el insomnio del sueño que no los dejaba ver otros mundos en su cabeza al dormir. Cada noche soñaban lo mismo de siempre, rezaban y luchaban porque sus sueños se cumplan primero que lo demás, no tenían tiempo para dormir y analizar otras realidades que provenían de cabezas distintas, yo me encontraban despierto con mi primer sueño, sueño que para algunos será su único sueño si lo desean y se quedan detrás de él cuidándolo para el resto de la eternidad sin haber experimentado otras desveladas en sus camas.

Sentado en mi cama, con la cabeza gélida del sueño que tenia conversaba y aprendía con otras personas que también se habían despertado o alguna que otra que no había soñado sobre las experiencias de sus sueños, conversábamos de que no se duerme solo una vez y que esos sueños pueden ser mejores si tienes más conocimiento sobre otros temas o como también puedes tener conciencia sobre algo que nunca en tu realidad ni en tus sueños habías imaginado, es eso lo que se aprende cuando se despierta cada día, de lo que se conoce en la mañana, tarde y noche, para que cuando duermas en tu próximo sueño analices otras metáforas, ideas y realidades ficticias como comprobadas.

Qué extraño verdad, pero es que para eso están los sueños o bueno eso es lo que creo ahora, después de ver tantos soñadores con insomnio que no pudieron tener otros sueños o complementar sus sueños o mejorarlos y tratar de volar en un simple cerrar de ojos, sin haber analizado profundamente sus ideas. Tal vez en un futuro puedan mejorarlos, espero que no sea en otra vida, en otro cuerpo ni en otra mente, espero que sea en el presente o en el futuro de ese presente. Porque no me gustaría ver gente de un solo sueño y eso lo aprendí,  los minutos que pase en una academia de ciudadanos con personas de ideas distintas pero que pensaban soñar constantemente sumergidos en el mar de Morfeo que es tan diverso, aprendí en ese tiempo ver más allá de una realidad y nunca imponer tu sueño a la fuerza, sobre los sueños y reflexiones de una comunidad, si es que quieres concientizar a la gente siempre busca la sinceridad, tolerancia y el respeto a la diversidad.

Para todos los que participamos y participaran en ACL.

El poder del joven de camisa amarilla.

El es un político frustrado con ganas de caminar por palacios y municipios, un mendigo que trato de sacar la espada de la piedra pero no lo logro, un cantante sin voz, un pintor sin arte,el menos preferido de los romances diplomáticos y el más cruel de los atorrantes.

Cantara y criticara todo lo que se le venga en gana, pero al final tal vez se dará cuenta que solo acabara en una esquina del paseo Colón vendiendo afiches de su partido imaginario, donde él es subsecretario.

Va de un lado para el otro conversando con su celular, hablando con su mente y su conciencia a la vez, para que se sienta alguien importante, tal vez. Va alzando la voz por doquier, con amigos imaginarios de su propio partido creados por él.

Perdido en una locura, una agonía de poder, el de la camisa amarilla esta sudando ansias de poder por la espalda con la corbata dorada que lo hace alucinar un magnate corporativo de un partido no elegido, en su quijada una que otra paliza no le ha caído por ser tan bufón y critico a la vez.

Con su voz pronunciada de mitin de campaña, lanza discursos escritos en su mente por un autor no de talla decente ni prudente, critica al que lo refuta y apoya al que lo usa, porque es un utensilio de cocina que solo sirve para nutrirse de poder, llenarse el estomago de halagos sin proponer una cita de noviazgo.  

Se respalda detrás de cuadros por donde él suele ver, pues al mostrar la cara a una persona trata de cambiar de mascara para obtener un voto con fines de lucro, un voto para ayudar al pueblo de su bolsillo, al gobierno de su delicada y emergente nación dentro de su billetera.

El de la boca colosal y los oídos pequeñitos, con una mente que no piensa en otras frentes, enfocado en si mismo solo va de frente, sin horizontales donde girar, sin verticales que apreciar. Va de frente porque su mente se formo así por casualidad, un nuevo Hitler en plena pubertad.

El del traje empolvado.

Vestía de traje empolvado con plumas en el sombrero y cenizas en la barba, llevaba en el bolsillo la droga que necesitaba para andar tranquilamente por las calles y en el otro bolsillo, llevaba el nombre de quien le suministraba.
Caminaba de un lado para el otro, como si su alma se zambullera en un rio de oeste a este, con los ojos como brújula siempre apuntando al norte para no regresar por el sur del tiempo, doblaba el cuello como serpiente y hacia rechinar sus dientes por el dolor que llevaba en sus pies.

Un soldado se le acerco y le dijo que no fuera tan clandestino, que en este pueblo todo el mundo sabe que lleva esa droga en el bolsillo, le pidió que sacara la droga y la pusiera sobre la tierra, el del traje empolvado saco un cigarrillo del bolsillo donde se encontraba la droga, se lo puso entre los dientes, lo prendió con un zippo, absorbió y exhalo el humo plomo de Venus.
Del humo extraño con forma femenina, dócil y cruel, el del traje empolvado le dijo al soldado que en el otro bolsillo llevaba el nombre de esa mujer, la que le suministraba la droga,  droga que lo dejo con plumas de aves extintas en su sombrero y cenizas de tabaco artesanal en la barba.

El del traje empolvado empujo al soldado y siguió su paso como debía seguirlo para el norte, zambullido por el rio de oeste a este. En el hombro, el del traje empolvado llevaba odio y aferro, sentía que sus anhelos se habían terminado desde que cruzo ese hermoso lago. Inundado por las ideas y el futuro predicho por él, se ahogo en un mar de codicia y cuando salió se había olvidado en lo fondo del lago, su reflexión y espíritu humanitario.

Triste la historia, triste de él
que el día de su futura gloria
término aclamando misericordia.

Utopia Colectiva (Homenaje a Javier Diez Canseco)

Compañero de la costa, sierra y selva de este país, compañero que ves como crece la injusticia y la desigualdad, a ti me dirijo con ganas de darte todo mi apoyo y mi apoyo no basta con letras, ni con composiciones,  mi apoyo es de vida, alma y espíritu para ti y para los demás compañeros que dan su vida por un mejor Perú.
Compañero pon la fuerza en el alma, apriétala en el puño y dispárala con la voz de tu pueblo que piensa igual que tú o que tal vez necesita un poco de información para que reflexionen sobre el verdadero engaño de los cuales ellos se someten ante el opresor y cruel hombre depredador. 

Compañero, siempre lleva la quijada al frente, nunca para arriba y nunca para abajo, porque el camino de esta revolución no es el camino hacia el infierno, ni hacia el cielo. Esta revolución es del hombre interesado por las comunidades hermanas.

Compañero, le manifiesto que estos tiempos han cambiado; la guerrilla  ya no es del campo, ni de la ciudad; las armas ya no son balas, ni escopetas. La guerra fría terminó. Ahora la guerrilla se lucha en la mente; con educación se vence la ignorancia, pero faltan balas para derrotar la indiferencia del hombre que es el cuervo del propio hombre; balas de conciencia que son los sueños de muchos hombres que regaron sus pensamientos de esperanza en un futuro mejor, donde podamos ser verdaderamente libres y no tengamos que tener un líder supremo o un colectivo de lobos que se aprovechen de las necesidades primarias del bien común.

Compañero, si nos unimos ante la voluntad de los pueblos y crecemos como lo que somos, ciudadanos que debemos velar por los derechos humanos, la libertad y justicia de todos los pueblos sin recibir algún centavo y esperar luchar hasta la muerte, llegando a nuestra gloria plena de equidad, que hermoso será aquel día. Seremos la vanguardia de jóvenes que necesita esta llamada utopía; no seremos mercenarios, seremos revolucionarios que fuera de nuestras metas personales, tendremos ese sueño colectivo y utópico que necesitamos para forjar la unidad popular que necesita toda comunidad.

Compañero, hagamos un camino de paz, enseñanza; por una democracia que pocos estados conocen. Unámonos con esmero, dedicación y valores;  el pueblo verá qué lindo se ve el cambio, en especial si ellos reciben educación y ellos son parte de esta gran revolución. Verás que esta lucha traerá diversificación, porque cada uno de nosotros tendremos educación, solo si nos comprometemos a luchar por la revolución.

 Compañero, mis palabras son pocas, porque espero no ponerte palabras en tu boca. Espero que la voz de tu pueblo y la tuya no sea la voz de un gobierno, y se haga respetar por todos los rincones de tu habitad natural. Este sueño colectivo recién ha comenzado a brotar

Compañero, espero verte más activo en estos tiempos.  Estos tiempos son para los indignados; es para otra revolución en la que todos nosotros somos participes de este gran movimiento que pocos pueden ver, pero se siente en las extrañas de la base que un rey mandó  construir. Somos el cambio del presente eterno, mientras todos estemos unidos ante un futuro mejor, dejaremos de sobrevivir para  aprender coexistir y convivir.

GRACIAS POR TODO - DESCANSA EN PAZ, DESPUÉS DE TANTAS LUCHAS.

"Cuando un revolucionario muere, nunca muere"

Compañero Javier Diez Canseco, gracias por haberme enseñado sin que tú lo sepas; a valorar y ser justo con las personas; a pensar en un mejor futuro;  y ser valiente ante la adversidad de cualquier contexto que se nos presente.

Una pequeña anécdota que tengo sobre ti fue en la marcha del agua, la marcha desde Cajamarca hasta Lima. Recuerdo que ese día te vi, me acerqué a ti y me estrechaste la mano; con ese apretón de manos me invitaste a seguir adelante y eso es lo que hago y haré. Así fue como surgieron tantas notas de este blog; tantas ideas en mi cabeza; tanta sed de esperanza por un mundo mejor y así fue como se forjó mi activismo político, por eso te digo:

Gracias, porque tú fuiste y serás uno de los ejemplos que incitan a ver la realidad peruana y dejar los privilegios que uno tiene, para ayudar a los demás.
Fuiste y serás la inspiración de muchos jóvenes que tienen sed de justicia, libertad y democracia; buscando un mejor Perú, como todo soñador  consecuente con sus actos.
No sé cómo puedo sentir pena  por una persona que no conocí, tal vez ese misterio sea porque compartimos sueños, como muchos que en estos días escribirán en honor a ti, como lo hago yo.

Gracias por todo; por tus sueños, tus actos y tu aporte al activismo que muchos preferimos tomar, ante el contexto indiferente de esta sociedad.

El deseo de estar junto a ti.

Otra noche donde tengo el rostro de tu corazón acariciando mi alma suavemente y la mente de tus acciones en un frasco de dudas. Mientras suspiran mis ojos, miro nuevamente por el balcón; busco lo que necesita mi corazón, lo que perdí entre sueños; tu mirada y tu eco alentador.
Creo que el viento desea confundir tu visión, será la naturaleza dueña de tal destino o será mi cobardía, tal vez es la noche que oculta en sus sombras tétricas el mayor respiro de mi alma, que describe en lienzo y palabra cada detalle de lo que se ocultó para ti.
Me esfuerzo demasiado para mirarte a los ojos; todos los días y las horas, entre el espacio y tiempo; exploto el sudor de estas agonías y hago que esté exhausto, con tal de que un problema no se convierta en excusa para no verte. Por tu amor, no hay nada que yo pueda evitar, tengo en mi corazón tu espíritu adolescente y tu alma impregnada en mis latidos, pero no puedo demostrarte con transparencia y claridad que es para ti.
Amor, no es que yo quiera  descansar y dejar olvidada tu alma cuando el presente se vuelva pasado, como una meta en el camino largo de una vida promedio. Lucho constante en cada batalla que se me presenta, en cada día por verte tranquila, alegre y sonriendo, por eso siempre hay batallas en las discusiones que se generan en mi mente, por tu amor que debo afrontar, para lograr verte feliz sin que sepas que yo lucho por tus sonrisas y estar junto a ti; viviendo una utopía, tú y yo, varados en mi mente, sin que sepas que estamos en el mismo lugar, como un electrón que está en dos lugares a la vez; estarás en tu mundo existente y en mi mundo irreal; mi sueño, muy cerca de la realidad.

No hay forma que pueda olvidar, lo que cada día me atormenta; el deseo de estar junto a ti,  que logre mi alma abrazar a la tuya y siempre estar en tu espíritu, como tú en el mío.

Es acaso el cielo.

¿Qué nos quiso decir la verdad de la mentira? ¿Qué nos quiso decir la honestidad de la hipocresía? Es acaso el fango naranja que se enmaraña en el violeta meloso de las nubes jaladas por dedos universales o es acaso la nitidez de los colores que tan nítidos y resaltantes son donde abundan en laterales poco colosales como lo hace el amor.

No es por falta de práctica, ni falta de experiencia dejar de ver el cielo es cuestión de cansarse con la mente y rendirse con la vista, no acostumbran a sus hijos a ver el mar de los ángeles, ni el deseo de los demonios profundos que excavan en el aura. Si no es posible que instruyamos a nuestros herederos como vamos a querer instruir al amor, como el nos instruyo a nosotros. ¿No es lo suficiente profundo el matiz de los colores de fondo del fango naranja y el violeta meloso sobre las nubes? ¿No es acaso cuestión de gustos y pensamientos el sabor del cielo?
¿A que sabrá el cielo? es una pregunta que me hago cada atardecer, tal vez con el tiempo aprendí a saborear el cielo de verano. En las noches sabia a una picante noche, por las mañanas a un agrio despertar, tardes que recuerdo, tardes de un dulce bienestar.

Sabores que la lengua de mi mente analizaba han sabido colocar en su respectivo lugar, verdaderamente no sé a que sabrá el cielo para ustedes, a mi me gusta el cielo en el atardecer con fango naranja y un meloso violeta, que me deja amar a la persona que debo amar
y que me deja fluir entre charcos de espuma concreta para los que se han olvidado de recordar.

Manifesto de tu ser.

Has elevado mi alma hacia otro universo

es poco mi vocablo de esta lengua que no conosco bien.

Has elevado mi espíritu hacia otro nivel

es mucha la algazara que siento hoy en la tarde.

Veo las facciones tiernas de tu alma envolvente

enredarse como espinas sobre mi mente.

Veo peculiaridades predilectas de tu energía agraciada

soldándose como tornillos sobre mis ideas voladas.

Tus risas ruborosas llenas de conmoción

alegran y emparejan el equilibrio de mi exaltado corazón.

Tus miradas alentadoras llenas de sueños

conmueven e imaginan todo sentimiento en un ceño de revolución.

Que mas puedo manifestar de tu ser

si con un ósculo en el alma basta ver

todo el amor y cariño que se mesclan para dártelo

en un solo ágape de un basto atardecer.

Que mas puedo enunciar de tu aura

si con una ráfaga de besos en tu espíritu tu puedes apreciar

toda la fe y esperanza que de gas a liquido y de liquido a solido

de diversas formas, fusiones y precisiones te puedo dar.

Te quiero.

La barrera imaginaria que te impide ver.

Te has despertado y has mirado en la ventana que enfoca la calle de tu casa, miraste el ecosistema de tu alrededor encontraste un asfalto ya hecho, un cielo vació, rodeado de edificios y uno que otro árbol para decorar el territorio de la ciudad.
Esta todo hecho para muchas personas, el cielo, la tierra, el agua, las plantas, la luz y la oscuridad las hizo Dios. Tambien de otro lado los postes, el asfalto, las calles, las casas, los edificios y las conexiones de agua, electricidad y comunicación las hizo el hombre, ¿para que pedirse a uno mismo que haga algo? todo ya esta hecho, seria algo innecesario que uno trabaje mas de lo que se necesita si ya todo esta hecho, lo único que te queda es ser un consumidor, le echo aceite al carro para que siga funcionando, para que la maquina inmensa siga procesando humanos y los hago menos factibles en este planeta. Solo te queda invertir, trabajar, consumir para que te diviertas y sonrías en esta maquina pesada de acero, bueno yo creo que solo este proceso de invertir, trabajar, consumir y divertirse es para las personas que tienen una buena economía o una economía regular o una economía pobre pero que puedo satisfacer a veces algunos placeres de ellos, estas personas son ignorantes de la realidad que cobija día a día en la mañana y la noche otras personas que trabajan en otros lados o digamos que sobreviven con las chacras de donde vienen sus frutos, que tienen que trabajar en las minas de carbón y otros minerales a pesar de su corta vida por la continuación de las minas para darle un pan de que comer a sus hijos, personas que sus lenguajes están casi extintos, personas que no se acuerdan de sus padres porque han estados traumados por las guerras civiles, el terrorismo o las represiones que un ejercito o un grupo de locos sin sentido de humanidad cometieron, personas que se levantan cada mañana y se han olvidado de los sentimiento de cada día y salen a trabajar en las tardes y en las noches a limpiar carros lastimosamente por una marcha de un candidato presidencial que los dejo en la capital y no les devolvió el viaje, personas que por un sueño tuvieron que dejar a sus familias abandonadas para darles también de comer y así como estas personas son muchas mas las personas que ocupan la mayoría de personas en este planeta que hacen que lo que hizo el hombre sea factible, sea conmutable, sea practico y puesto en juego pero el problema de la mayoría de esta gente consume y lo hace por sobrevivir, no han conocido ni la palabra estudio, tal vez muchos de ellos han sido alfabetizados recién en el XXI y pero no han conocido ese sentimiento de haber estudiado en una escuela, luego pasar la secundaria y terminarla, mínimo eso. Como seria si todas esas personas que le echan el aceite a la maquina o le dan de tomar agua al cerdo para que cresca, leyeran la historia de porque han quedado ellos así, otros han progresado rápidamente y el gobierno de su país claramente dice que la nación ha crecido, mientras que los medios hacen favorable esas frases y alguno que otro defensor que lo tildas de extremo defiende y pone en discusión lo que dijo el gobierno de ese país, que pasaría si ellos leyeran la historia, aprenderían a comunicarse y serian lideres, que pasaría si ellos aprenden sus derechos humanos, se les enseña los valores y los deberes, que pasaría si se no miraran televisor y aprendería a investigar, a tener propio juicio critico y dejarían ver la television, yo creo que le echarían miel a las tuercas de la maquina en vez de aceite y el agua que va para el cerdo iría para sus hijos, me gustaría que la gente estudie, aprenda, reflexión y use su juicio critico. Espero que tu tambien empieces a leer, juzgar y criticar lo que te parecio bueno, busca bien si es realmente bueno y lo que comes, vistes y usas como fue procesado.
Ahora te dejo que sigas viendo tu ecosistema tan tranquilo, mientras algunos de tu ecosistema despiertan para ayudar a sus hermanos, para regresar al inicio tal vez y comenzar una unidad popular donde las personas esten unidas y no separadas por barreras imaginarias echas por el hombre y su dinero.

Hasta siempre Toasted

Hay momentos en la vida que te dan sorpresas que  una persona nunca olvidara, sorpresas como flashes de una cámara que no se borran de la mente y siempre recordaras en el álbum de tu espíritu inconsciente.

Así yo veo Toasted como un flash en mi alma que siempre estará en mi mente y seguro en el consiente de todas las personas que han llevado ese sentimiento en el pecho y espíritu que nos unes por chamanes espirituales. De pequeños no sabíamos que entre las millones almas del mundo, un grupo de almas por suerte del destino, karma, suerte o bendición nos íbamos a encontrar, en pocas palabras reencarnar en una sola fe.

Fe que en momentos frágiles y fuertes nos logro captar en el mensaje musical que un tío y una tía lo volvieron inmortal en frases, versos y sonidos musicales para nosotros. Tal vez quien sabe si mas adelante nuestros hijos y los hijos de nuestros hijos algún día nos podrán recordar todo el pasado que nosotros vivimos y sentimos, nos lo hagan recordar y sabremos en el corazón que no es de un rato, si no para siempre. Esas veces cuando una comunidad se puso hablar en el patio trasero de una casa de rock, historia, política, etc....entre los ladridos de Chemo, puchos, alcohol y alguna que otra vomitada. Muchos dirán que todo esto y lo otro es una webada, pero para los que conocemos y sentimos este feeling sabemos que la emoción toasted sera para siempre inmortal, irreal para comunes infertiles que recién tocan tierra y sobre todo una utopía que desde una cuerda nos ha hecho remecer en la felicidad, que del pum de un bongo nos transforma en seres de lealtad y el tak de un platillo en una batería la ceniza de nuestra vida, que siempre estará ahí.

No puedo escribir mucho sobre toasted, las palabras escritas sobre papel arrugado no bastan para los recuerdos de la mente, vividos en el espíritu de cada integrante toasted, todos sus hermanos, patas y fans.

Hasta siempre Toasted

Pesadumbre

Mi pesadumbre esta confesa en los cuadernos donde escribí con la tinta de nuestro ajeno afecto, me pesa en el espíritu no poder leer las oraciones que escribí, pues la tinta tiene un elixir para que solo las almas que andan acompañadas puedan leerlas. Soy una alma dejada en un oscuro pozo con los ojos vendados, no me acuerdo de la luz de tus ojos, ni de la luz del sol que iluminaba tu refulgente pelo negro. Estoy abandonado, triste y apenado no puedo leer las palabras y tampoco las letras, solo tengo los cuadernos donde anote las conmociones que sentí un mes romano extraño, donde el aura de un hechizo que invocaba a la muerte se la llevo en un ritual de tragos amargos, yerbas sucias y tierras malignas, donde participamos y olvidarnos mutuamente la memoria de nuestro utópico mundo.
No se si tengo los cuadernos verdaderamente, estoy tan cansado y con pocas ganas de pensar, que he tratado de no volver a recordar lo que perdí, no soy un buen perdedor ni un buen hombre que no acepta la perdida de las tierras que sembró con el cariño y la paciencia que dimos en tiempos antiguos. No he tratado de salir de este pozo, mis manos están sueltas lo sé pero mi mente esta amarrada a las cadenas de esta condena donde no puedo leer lo escrito en los cuadernos para poder verte en una fantasía oscura pero buena. Paso tanto tiempo que no me acuerdo de tu forma de hablar, tu forma de criticarme y juzgarme, la muerte ha ridiculizado mi memoria, alegría y euforia, ilusiones que tu Dios me ha dado para aferrarme a este mundo, ahora solo quiero irme en este santiamén no quiero perder tiempo, quiero irme para poder apreciar  las almas en penas que también están solas, conversar con ellas en las noches de invierno que te abandone para recordar como te perdí en una ocasión, tomar el tequila que me aumenta la sed, morir por no beber y desesperarme de agonía en un ecosistema caldeado, morir ser tapado por la árida arena y ser consumido por las hormigas colectivas que dejo Hades tiradas en su caminar.

Sentimiento Obrero

Mate la sed con un refresco muy antiguo

color ambarino de sabor calmante,

para apaciguar el sudor que brotaba de mi mente

en una jornada laborable de mi vida.

Del prado, en  la brisa vestida de hojas palmadas,

avisto entre los arboles de roble caídos y arbustos quemados

una muchacha que viene a mi, vestida con ropajes descuidados,

por mi forma de juzgar, seguro viene a mofarse de mi.

Mofarse de mi no es entendible y menos comprensible,

percibí que en su esquelético cuello nevado,

estaba tapado por una bufanda roja que no me dejaba ver lo que había notado

una cruz de cristo  en su cuello poco visible .

Que poco agradable percatar que esa muchacha era cristiana,

pero mas estúpido fue mi forma de razonar y mi manera de juzgar, 

estúpido saber que fue intolerable por los errores de un ayer

que poco pedir, decidir que no vuelva a pasar la vergüenza de mi estúpida realidad.

Pues de su ropaje descuidado una manzana color menta saco y me la entrego,

un obrero no esta acostumbrado aceptar comida de foráneos de la burguesía ciudadana

es por eso que yo creía que la manzana de color menta estaba envenenada,

seguro era un ex-colega que buscaba poner una trampa y asesinarme en una mañana,

pero dude en esa idea, pues ya había fallado en lo que la muchacha iba hacer.

Acepte la manzana de color menta, me la trague mientras tomaba el viejo refresco,

recordé viejos tiempos aquellos cuando los viejos eran espermas y las almas eran eternas,

salpique un poco de mi refresco sobre la muchacha que me veía como me embutía todo,

de una manera desesperada termine en menos de tres minutos en acabar las regalías, 

que una muchacha me dio, en tardes de letra y puñal, convertidos en melodías.