El café de Emilio. - Peleas del sillón de verde.

El café estaba frío en el cuarto; el tono de luz acicalaba las paredes pintadas de blanco por algún pintor con un terrible miedo al vacío. Emilio ingresó al cuarto fresco,  acompañado de la voz de Micaela. Él se sentó en un sillón verde y la voz permaneció con el mismo tono dentro de la habitación.
-Debe tener problemas en casa –dijo Micaela-  tenlo por seguro que Julia anda por una mala situación, si se comporta así es porque está mal.
-Sí, entiendo, pero no es para que ponga cara de mierda, cada vez que la veo.

Emilio; orientó sus pupilas hacia el párpado superior;  juntó sus manos para albergar sus labios del céfiro y entre ese tiempo perdido sin respuesta, su mente paseaba por recuerdos de un pasado entristecido. Micaela echaba un vistazo por la puerta del cuarto; mientras leía artículos sobre unas clases de yoga en su tableta, mira a Emilio reprimido en el sillón verde y ella intentando recordar lo que una vez escuchó en un gurú, trata de hacerlo recapacitar la razón y dejar a un lado esos deseos de pasión.
La voz se despierta dentro de ella e ingresa de nuevo a la habitación.

- No se trata de eso, sino de entenderla. Ella te entiende cuando estás pasando en una mala situación. (Micaela ingresa al cuarto, como si de golpe se llevara por sus palabras)Yo te entiendo. Todas te entendemos (alza la voz como si Emilio no entendería nada y pierde el contacto con su propia paz interior).

- No, no, no, no. Espera. Tú (cogió la taza de café) me entiendes, porque yo no pongo cara de mierda cuando te veo. Hago como si no hubiera pasado nada. No me enojo, ni me estreso con  nadie. Solo me pongo un poco triste, tal vez, si es que ya no soporto el momento, entiendes.

Emilio se toma el frío del café, para llenar el vacío y los nervios que le genera saber que su conversación de desahogo se forma  una discusión y queja de una de sus amigas más cercanas. «Por qué tiene que hablarme así, si solo supiera que me atrae y me ha dejado de gustar Julia. Si solo supiera lo que siento.»

-Ay Emilio, las veces que tengo que soportarte –dijo Micaela como si su irá se fuera calmando, tal como los oleajes fuertes se van disipando - todas las cosas que dices y no digo nada. ¿Acaso eso no es la misma situación con Julia? «Por qué tengo que soportar todo esto, sé que lo quiero, pero no puedo soportar más de lo mismo»

La mira a los ojos, manteniendo firme su iris y su frente para que no miren a otro lado. Desmaya los nervios con su mente y su alma queda en coma.

-Ya, está bien. Dejémoslo ahí, hay que evitar todo esto.

Micaela lo mira sin nada que perder, sin nada que decir y luego expone sus palabras sin el debido juicio de preocuparse antes de hablar. -Está bien, pero no me digas algo para que no te responda. No pierdas el tiempo por las huevas y deja que haga lo que quiera con su vida, si es así tienes que soportarla. Es tu roche, para que te enamoras de ese tipo de flacas-  Micaela abre la ventana de la habitación y tu presencia se desvanece con el viento acorralado del cuarto.

El lazo profundo.

Hemos viajado y cruzado las tierras desiertas, dando vueltas a montañas, respirando el poco aire que respiran las aves de las cordilleras por lazos que nos conectan con pueblos distintos, en una sola misión de consciencia y sensibilización. De esta manera, después de bajadas y subidas, llegamos a nuestro destino. Ayacucho.  En este pueblo que fue totalmente destruido por la violencia,  nos encontramos un Ayacucho distinto al que pensábamos. Es un Ayacucho que había salido adelante, dejando atrás todo ese sufrimiento, perdonando todo lo sucedido y buscando que sus comunidades estén unidas, para el desarrollo del pueblo con un cálida bienvenida a cualquier persona que llegue al pueblo.

Este viaje a Ayacucho nos muestra que el Proyecto Tarata de la municipalidad de Miraflores se ha descentralizado,  percibiendo   lo esencial del proyecto;  la participación  de más jóvenes en el Perú de cada comunidad, para que difundan y recuerden  su pasado. Sembrando consciencia de jóvenes a  jóvenes, prevenimos  que otra vez el terror se asome a la vuelta de la esquina y evitamos que la violencia sea la solución para los problemas sociales. Para no olvidar y  no permitir  que muchos jóvenes sean vulnerables ante personas que solo buscan  mentirnos con una fantasía  de “paz e igualdad”, mientras por debajo siembran el miedo para llegar al poder, como cualquier grupo que  solo  busca sus intereses políticos y no el bien de la ciudadanía. 

Dejando atrás el resentimiento, pero no olvidando lo sucedido. Lo que fue un proyecto de una comunidad, ahora lo es de otras y gracias a ello podemos percibir las distintas perspectivas de  un Perú dolido por el terror que sembraron los que una vez violaron los derechos humanos de sus ciudadanos, pero a la vez vemos un Perú que ha salido adelante y ha progresado. Fortaleciendo el desarrollo  Perú, creo  que este proyecto marca un antes y después en acciones gubernamentales con el apoyo de la participación ciudadana. Espero  que el proyecto siga expandiéndose en todos los rincones más remotos del país;  porque si fueron un grupo de “ciudadanos” los que generaron esta violencia, debemos ser los ciudadanos  los que debemos prevenir toda esta absurda  forma de participación política que se manifiesta con violencia, porque nuestra democracia no merece que el oportunismo político use la sed de miles de ciudadanos para engañarnos y dividir el Perú en ríos de sangre una vez más.

Oda a los dos.

                                                                                              A Daniela y Flavien, por todas las veces.

Oda a los dos

Te dejo acá, con un pan en el desayuno, 

el té hirviendo y la cabeza sobre la mesa.

El frío de este invierno anda congelando 

los destellos de un recuerdo absurdo. 

Mientras hoy extraño los momentos frágiles 

en los que no había un viaje, 

de pronto sedes y eres martes por la tarde, 

viviendo como si no te fueras.

Estoy viviendo con parches en la polera, o…  

gritando por dentro tal como palomo en hoguera. 

“Somos átomo, el vomito de la reproducción,

 el grito de lucha de la tierra sin semilla, 

resistiendo a la opresión de mi agricultor.”

Hoy se quebró el maleficio, 

el cotidiano malestar de las voces.

y así te conseguiste un nuevo oficio

uno en vieja tierra, solsticio.

Dueña de la pared, sangre de mi labio

piel rostizada y camino sin sentido.

Te pido, que no te vayas sin dejarnos un Dios del entorno

para aferrarse al vacío de una alma

y rezarle un VuestroRetorno.

Mi camarada, mi deseado vino

el vodka que se convirtió en pingüino.

Déjame el recuerdo de un pasatiempo

que espero no se borre con el tiempo. 

Qué es agosto sin ser mes de despedida.

Domingo ha llegado para descansar en su hombro,

con su brisa acariciando su espalda 

y sus labios como salvavidas que rescatan sus lágrimas.

ÓSCULO

"Es la hora de partir, la dura y fría hora 
que la noche sujeta a todo horario." Pablo Neruda


Se nutría el presente de todo lo que obtenía al alcance de nuestras mentes, mientras el futuro indispuesto y no tan distante permanecía al servicio de nosotros. La oscuridad tendía sobre nuestros cuerpos (envueltos de vergüenza) un vacío para encontrar sin perdernos la salida que los dos hallamos en un universo. Tu memoria evocaba estrellas que traían al presente algún pensamiento espontáneo en una noche y para mi conciencia pintaba destellos de posibles sucesos. Teníamos nuestras frentes apoyadas en el olvido y en un quizás me acuerdo, mientras mirabas mis labios secos con tus poros y me enredaba, como serpiente en tu envenenada piel. Nos teníamos cerca, pero no estábamos unidos. Los trapos y el abrigo que llevábamos puestos eran límites entre nuestros lazos. Me desvestí en el silencio y desabotoné mi pecho para mostrarme en alma, sin pieles que embarran este momento. Tú estabas callada con piel sobre el alma, me diste tu espalda y desaté tu cien. Cuando de pronto se volvieron un níveo ósculo y ya no había destellos, ni estrellas en la oscuridad. El universo se desparramaba sobre el ósculo y los cuerpos ya no eran más, sino solo ósculo.

Por esto luchamos y seguiremos luchando.

Me acuerdo todavía de mi primera marcha, luchando por el agua; totalmente indignado por las injusticias que sucedían en Cajamarca, por la represión de la cual me informaba;  entre ellos la muerte de un chico de mi edad que había protestado pacíficamente, por sus derechos y  el espacio donde vivía.  
El miedo que me sofocaba por ser un chibolo miraflorino era disminuido con las lagrimas (de emoción) que corrían por mis mejillas que secaba el fervor de la multitud «no estamos solos, somos un huevo»  algo que nunca había experimentado se expresaba en mi alma; la sed de justicia y de alzar mi voz. Solidarizándome con mí hermano cajamarquino.  Para hacerme presente en su lucha y no tener la consciencia sucia y llena de culpa. Así sin mucho que salir en las teles, ni en los periódicos, yo luché a mi manera con el granito de arena que pude aportar a tal protesta tremenda que fue un río, como escribía Heraud. 
A los dos años del gobierno de este hombre (el cual pensé que iba hacer las cosas bien, cuando ganó, esperanzado en un futuro mejor) prendió su partido la mechita de una inmensa bomba que poco a poco jala a los ciudadanos a protestar y apagar el monitor o televisor. Dejando  atrás las encuestas, las esperanzas de una marca o un discurso presidencial que esta generación cada vez más consciente ya no se come todo esa mistura de floros políticos de tantas bancadas.
Emociona ver a mi generación, la del bicentenario,  recorrer las pistas, alzando la voz y gritando “Y dónde está ese gobierno demócrata y popular”  mientras las bombas caen sobre nosotros, los policías detienen a manifestantes que protestan (lo cual es un derecho y es reprimido).
Dicen que el 63% no está enterado de lo sucedido en el congreso, pero yo sé que ahora hay más indignados que antes; personas que nunca antes he visto y no me imaginaba  en mi vida ver, salen a protestar como ciudadanos que son, por lo que les pertenece, su democracia. Salen a protestar para no volver a cometer los errores del pasado. Ojo esto no se trata solo de la repartija; en estas marchas están los hinchas que también luchan para que el fútbol no sea un juego de empresarios que se ponen la camiseta por unos soles; también los médicos que buscan una mejor condición para ellos y sus pacientes; los trabajadores  que alzan su voz por su trabajo; los estudiantes que están contra la ley universitaria impuesta y sin consulta previa; los ciudadanos entre 18 a 27 que protestan en contra del servicio militar obligatorio; y los que van a protestar para que se hagan cumplir sus derechos, como la comunidad LGTB.
Hay muchas personas que han estado en contra de la marcha del 27 y 28, porque creen que es un día de fraternidad y unión entre todos los peruanos, por lo cual no se debió marchar esos días ya que causa desunión; pero acaso no recuerdan a nuestros libertadores. Sus palabras fueron claras y hasta hoy nos enseñan a defender lo nuestro, a alzar la voz porque cuando la tiranía se hace ley, la rebelión es un derecho. Nosotros no queremos desunión, ni lucha entre clases (bueno desde mi humilde opinión) queremos un Perú que no se haga el huevón, cuando haya discriminación y que preste atención a lo que sucede a su alrededor. No volvamos a repetir lo que pasaba antes, porque esa indiferencia fue la que dejó al oportunismo político el sillón vacío para ocupar siempre el sillón presidencial o un escalofriante mundo asesino, como sendero luminoso. Marquemos el rumbo al bicentenario con una ciudadanía comprometida con todas las quejas de los rincones de nuestro país y de esta manera hacer que el Perú no avance de cifras, sino de espíritu hacia un verdadera inclusión social de corazón y no de voto, ni de manipulación.  Por esto luchamos y seguiremos luchando.

El legado de la bohemia dama.

Bohemia mujer que cantó en las praderas. ¿Qué es lo que llama la atención de tus ojos que nos miran desde el cielo?, canto innato que desciende de la cordillera por todo pueblo, muéstranos a la dama de poncho níveo que te envía hasta acá. 

Pelayo  fue la tierra, Mishki fue el Sol y tú fuiste la lluvia, suelo fértil donde se siembran trovadores en las chacras. Tus cantos son el agua que se necesita tomar, para qué sueños y anhelos se pueden cantar; las estrofas de tu canto son el trago amargo que uno no quiere recordar, pensando en destellos que se quedaron atrás.  

Mujer bohemia santificada, nota del arpa que se toca en el amplio pueblo de Oyón. Sigue cantando desde el cielo, porque sin tus cantos no habrá invierno para nuevos tiempos que  no florecerán sin tu riego; ni recuerdos de esa etapa de oro cultural oyonense de la cual fuiste parte.

Te dejo estas rosas  hechas palabras en una memoria infinita de mi infancia. 
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Te recuerdo por tu legado musical cuando llegaba a la hacienda o cuando te visitaba con mi madre.  Muchos como yo, hijos de padres que vivieron contigo en ese mundo rústico oyéndolo a través de esos himnos de la trova andina, te recordaremos por ser una mujer humilde y haber aportado a la identidad cultural de Oyón esos cantos que no se deben olvidar. 

Gracias por tu legado  que el pueblo debe recordar.

Soñando contigo.

Estabas echada en la cama de la cabaña y yo miraba el televisor con la cara opuesta que llevo todos los días; preguntabas por los chicos y  como estaban los pastos de mi jardín. Era tan armonioso el espacio de los dos, que decidimos salir a pasear por la arena dejando lo armonioso atrás. Caían estrellas de tu pelo y las venas de tus brazos se pusieron fosforescentes; me mirabas y yo te miraba, abrazamos nuestras miradas con nuestros enredados besos y elevamos nuestras almas fuera de la isla por una decena de segundos.
Estábamos perdidos en la arena, y el mar no se lograba comunicar con nosotros; de las ventiscas apareció una chica y un chico, llevaban cenizas en el rostro  y cuentos en los bolsillos escritos por nosotros. Ella me hablo y él te hablo a ti, me preguntó si en mi corazón había espacio para un cuento más y él te preguntó si yo era un borrador o solo un cuento ficticio, yo le respondí que estaba ocupado, mientras tú con el rostro oculto, como si te pareciera discreto lo que le dijiste, que era un simple borrador de tus notas vacías.  Ella desapareció y él se quedó contigo, oía una voz que me llamaba para irme, los dejé solos y de pronto te vi en una ilusión–como si pudiera ver todo el futuro, como los momentos antes de morir-  vi como te casabas, tenías hijos y morías por él; mientras yo estaba escribiendo, solo, en una casa aceptando la derrota, donde fui tan fácil de vencer.
En una orilla de la isla, había sentido el suspiro del mar, apiadándose de mi desolación me sumergí en él y me ayudó a no salir de ahí, después de unas cuentas horas de un reloj ficticio salí del océano, pero dejé mi cuerpo dentro del cuerpo del océano, me había dado cuenta que ya lo había perdido. Fui donde estabas traspasando piedras altas que habíamos trepado, caminaba sobre ríos que se esparcían como mis viejas lágrimas, antes de haber muerto y de pronto llegué, te vi conversar con él, te abrazó y te dio un beso. Sentiste mi alma cruzar tu corazón y le preguntaste por mí, dónde estaba; él que era rey de tu núcleo de razones para vivir, te respondió con un beso y dijo que no había nadie más en esta isla, que solo era él y tú. Tú lo seguiste besando; cuando de pronto abrí los ojos y mi cuerpo estaba sobre mi cama, toqué mi rostro despacio, sentía mis pulmones como respiraban y el latir de mi corazón, caían lágrimas en mi pecho, por haberme imaginado toda esa historia que algún día podría pasar; pensar que tú te enamores de un rostro, des todo tu vida en él y yo no tenga un amor recíproco, sino solo uno de mensajes como este, destruye toda represa de la soledad tranquila y los sentimientos panorámicos estancados.

Había soñado algo extraño, te perdías en los besos de un chico desconocido y yo estaba muerto por la angustia; pero ya sé que una parte de esto no es real, ni el sueño y tampoco la nota, tú estás divagando por estas notas; lo único cierto es que nunca serás la compañía que te pedía.

Dueña de la primavera.

Será que el amor no ha dado respuesta a tu desolación, cuando los viernes te pones a pensar que las nubes que viste aquel martes de abril pudieron ser compartidas con tu flamante pareja que se bañaba entre los vientos del espacio que era de los dos. Ahora que la angustia danza los dardos de tus dolores inciertos en la vida diaria, no tienes un futuro asegurado con la compañía que lejana está; pero es tarde para un final como el de hace varias semanas atrás. ¿Para qué seguir intentando recobrar un final como el pasado? Cuando todo acabó y el final lo cambiaron los dos, jugando a ser un resultado fuera de las soluciones.

Se abrirán las puertas de una nueva era para tu alma y podrás conocer otros cielos donde otras constelaciones serán las que agitarán los mares de tu nuevo mundo. Tus plegarías no serán escuchadas por el destino incierto,  ni un Dios hará milagros este viernes de abril.
Respiraras  y tendrás que recrear algo de lo que te falta en tu nuevo mundo, si es que te dejará de querer, la desolada persona vestida de azul;  camina  y no voltees atrás, porque no quisieras ser una piedra de granito, quedarte en un presente hecho pasado, reteniendo corazones de atrás. Debes ser como  una paloma, no niegues  tus alas y vuela donde no han volado los pichones; vuela cerca del mar, llega hasta otro continente sin reflexionarlo. No hay desdichas donde vueles, ni sequías donde estarás; eres tú el sembrío que da cosechas al andar.

Te espera un nuevo destino, una nueva tierra, en la que otro campesino te escriba un oración; será tu fiel creyente, tal vez,. Tu destino es incierto, como el de las cosechas de mes. Eres mitología, escrita por creyentes, tú destino va del lado de lo inexplicable, de la forma mas bella de crear una idea sin conocerla. Yo te escribo a mi manera, porque no soy dueño de tu futuro, pero soy dueño de mis ideas, es por eso que te escribo esto, solo por dejarte una idea de lo que puedes hacer, ya habiendo terminado este mes.

Para las personas que no saben que son musas.